Les points
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La fin du jour devient ce que le ciel en fait,
Nébuleux plafonnier d’un sombre crépuscule.
L’orbe enlace mon âme et la livre à Morphée,
A l'ombre de la nuit, le songe est la virgule.
... :
Un pont de suspension, viaduc imaginaire,
Se change en aqueduc en charriant mes larmes,
Quand les mots impuissants et bien trop ordinaires,
Obligent mon cerveau à déposer les armes.
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Sous sa croche, docile, assombri, dérisoire,
Il me renvoie souvent à la ligne, en attente,
D’une ultime réponse aux questions illusoires,
Et transforme mon rève en angoisse latente.
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« Il est un point, c’est tout » ainsi parlait mon père,
Je sais qu’alors, malin, en ayant enfermé,
Cette ponctuation, ce tout petit repère,
Il celait ses colères, qu’il n’aura plus jamais.
piér